他忽然想起許多年前，也是在這里，父親牽著他的手，指著滿堂牌位，聲音里滿是莊重與期盼，“六郎，你看，這便是我們的根，我們的源。一族之人，血脈相連，榮辱與共。”

那時的燭火溫暖明亮，映得先祖的名字仿佛帶著光。

如今，同樣的燭火，卻只映出一張張因憤怒或恐懼而扭曲的臉，照見梁柱間積累的塵網。

所謂的榮辱與共，原來辱需共擔，榮卻未必有份。

一種尖銳的諷刺感，混合著多年來的憋悶，在顧嘉良冰冷的胸腔里沖撞，幾乎要化作一聲狂笑沖出喉嚨，他死死咬住了牙關。

顧嘉瑋坐在上位，胸口劇烈起伏，臉色一陣青一陣白。

他死死盯著地上哼哼唧唧的族人，心中悔得腸子都青了，早知道這些年輕人沉不住氣，就該把他們留在前院，不該帶來議事，這下可好，徹底把臉丟盡了。

就在這時，一直表現沉默的顧嘉良緩緩站了起來。

他身形本就清瘦，方才的混亂讓他臉色愈發蒼白，連起身的動作都帶著幾分顫巍巍的虛弱，卻瞬間吸引了所有人的目光。

支撐他身體的，仿佛不再是血肉之軀，而是這些年默默咽下的所有冷眼、所有委屈、所有對家人未能履行的承諾凝聚成的一根硬骨。

他轉向顧嘉瑋，語氣誠懇得近乎卑微，“九郎，祠堂是列祖列宗魂靈安息的地方，我不愿他們在地下還為子孫的紛爭煩憂，更不愿你夾在中間為難。”

字字句句都透著孝順與體諒，完全是一個合格的子孫、寬厚的兄長該說的話。

只有他自己知道，這“孝順”之下，是徹底的心寒；這“體諒”背后，是決絕的告別。

他不再奢望從這里得到公正，正如他早已不再奢望從這片土壤里獲得溫暖。_c